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    官道在灰蒙蒙的天色下如同一道苍白的伤疤，从南方的地平线延伸而来。

    赵老四在这道伤疤上奔跑。

    他已经跑了整整一夜，从昨日黄昏跑到今日午后，从离阳皇城的城墙根下跑到这片他从未踏足过的旷野。

    双腿的肌肉早已酸痛得失去知觉，鞋底磨穿了一个洞，碎石子扎进肉里，每落一步都如同踩在针尖上。

    可他不敢停，也不能停。

    呼吸在胸腔里拉出粗粝的嘶鸣，像一口破旧的风箱被反复拉扯。

    肺里灌满了冷风，每一次吸气都带着刀子割肉般的刺痛。

    他还在跑。

    丹田里那团温热的气已经稀薄得像将熄的炭火，只剩最后一点暗红色的余烬。

    汗水浸透了里衣，黏腻地贴在背上，又被风干，结出一层薄薄的盐霜。

    他的脑子里只剩下一个念头。

    跑回去，把消息送回去。

    鞋底磨穿的那个洞越来越大，石子嵌进肉里，血从脚后跟渗出来，在灰白的路面上留下一串细碎的、暗红色的点。

    他低着头看着那些血点，忽然想起八年前，他也是这样从北境往南跑。

    那时候他三十岁，在北境军中待了十二年，从一个小铁匠混成了二品武者，从一个什么都不懂的毛头小子混成了北境最沉默、最不起眼的暗探。

    世子殿下亲自找他谈的话，不是命令，是谈话。

    “赵老四，你去离阳。”他说好。

    “去了之后什么都不要做，活着就好。”他说好。

    “等需要你的时候，会有人来找你。”他说好。

    然后他就来了。

    从北往南，沿着这条路，走了整整十一天。

    那时候是春天，路两边的野花开得正盛，红的紫的黄的白的，一片一片的，像谁打翻了染缸。

    后来他在离阳住了八年，才知道这里确实好。

    冬天没有北境那种刮进骨头缝里的风，夏天没有北境那种能咬死人的蚊虫，春天来得早，秋天去得晚。

    这里的米是白的，菜是绿的，水是甜的。

    他在这里打了八年铁，打的菜刀锋利耐用，打的农具趁手结实，邻居们叫他赵师傅，孩子们叫他赵叔叔。

    八年，将近三千个日夜。

    他以为自己会在这里老死，以为北境的那些事、那些人、那些密文，都会随着年月慢慢烂在肚子里。

    可昨夜，柳红烟站在铁匠铺门口，身后是黑压压的禁军，月光照在她脸上，那些红肿的掌印，嘴角那道结了痂的伤口，还有那双什么都没有的眼睛。

    那一刻他就知道，该回去了。

    八年，该结束了。

    不管用什么办法，他都必须回去。

    丹田里的真气已经燃到了底，那团温热的余烬正在一点一点地变暗、变冷。

    腿上的肌肉开始抽筋，左腿的小腿肚拧成一个硬邦邦的疙瘩，疼得他几乎要叫出声来。

    他咬着牙，用右腿单腿跳了几步，等那阵痉挛过去，再落下来，继续跑。

    路两边的树越来越密，从光秃秃的几棵变成稀稀拉拉的一片，从稀稀拉拉的一片变成密密麻麻的林子。

    树叶落尽了，只剩下灰白色的枝丫，一根一根地戳向天空，像无数只枯瘦的、求救的手。

    风从林子里穿出来，呜呜地响，像有人在哭。

    他的脚步慢了下来，不是因为累，是因为他看见了那条岔路。

    官道在这里分成了两条，一条往东北通往北境，一条往西北通往西凉。

    岔路口立着一块石碑，碑上刻着两个大字，北望。

    他站在那里大口大口地喘气，汗水从额头滑下来流进眼睛里，蜇得他眼前一片模糊。

    他直起身，迈步，朝那条通往北境的路走去。

    然后他看见了那些刀。

    刀在午后的阳光下反射出刺目的白光，从路两侧的林子后面闪出来，一把，两把，十把，二十把。

    然后是那些握刀的手，那些穿着轻甲的士兵，那些沉默的、训练有素的身影，从树影中鱼贯而出，在他前方十丈处站成一排。

    赵老四的脚步猛地停住。

    禁军。

    离阳禁军。

    他们怎么会在这里？

    怎么知道他走这条路？

    怎么知道他会从这里经过？

    “杀！”
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